Ando com uma vontade louca de fugir, Zé. Largar esta vida e pôr os pés ao caminho à procura de algo que me tire desta rotina insuportável. Estou cansada de sofrer, de levar patadas e dizer “está tudo bem” quando na verdade está tudo péssimo. A minha paciência esgotou-se, de vez, Zé. Agarra-me ou eu vou mesmo. E eu sei que mais tarde me vou arrepender. Por isso, eu não quero ir, Zé. Não me deixes ir, imploro-te. Porque se eu for nunca mais voltarei. Tu sabes que eu não sou mulher de desistir, mas porra Zé! Torna-se difícil, até mesmo para mim que sempre me mostrei fria e dura - pelo menos por fora -, continuar a esconder tudo isto. Ninguém sabe o que é ter que carregar esta dor de dimensões enormes dia após dia. Sem poder largar um pouco da carga para se tornar mais fácil. Sem a pousar nem por um segundinho que seja. Sem soltar um gemido ou uma lágrima. Limitando-me apenas a ficar em silêncio e a fazer o que me compete. A minha pele parece estar a rasgar-se e a deixar fugir não só a minha alma como também as borboletas que ele plantou no meu estômago. E eu não suporto ter que assistir a tudo isso sem anestesia, Zé. Há dias que até me esqueço do que realmente quero e penso que talvez o melhor seja mesmo desistir. Porque, se pensarmos bem, para quê ter que suportar esta dor se no final vai dar tudo ao mesmo?